Con el tiempo me di cuenta de que sólo escribo cuando estoy hasta el cogote de palabras. Que sólo dejo que fluya cuando no dan más de encierro y se rebelan contra mí, pataleando hasta la superficie. Quizás sea porque sólo así salen todas, desde las entrañas, desde lo más bajo y más húmedo de mí. No tiene que ser algo necesariamente malo.

Porque cuando escribo así, porque sí, es como pretender regar un jardín con un cuentagotas. Son pavadas y casi nunca son sinceras. Lo que escribo de verdad viene desde el vientre y me deja con una sensación de tranquilidad y vacío que se va llenando de a poquito hasta la siguiente gran explosión. Es casi un placer masoquista.

Todo se soporta en la vida, con excepción de muchos días de continua felicidad.